Porque los martes también son malos

Ayer después de la pega y con toda mi depresión de ser la niña más fea el mundo, partí a la peluquería. Es la peluquería donde me hago rucia, pero donde no me corto el pelo, pero se lo corta mi mamá que queda harto decente, pero es mamá y yo había visto que este loco cortaba el pelo lindo. Así que le dije, córtame el león que tengo el cabeza, pero porfa, déjame el mismo largo.

20 minutos después, yo no tenía pelo. Cuando atiné que en verdad me iba a ir peor de lo que había llegado, me dieron ganas de llorar. Mi discurso era: Hernán, cómo me cortaste el pelo tanto!!! y él, me decía que la imagen que yo tenía en mi cabeza no era la misma que se veía en la realidad (?), mientras me ponía a llorar y le explicaba que yo no tenía una imagen mental de parecerme a chubaca y la imagen que veían todos de Giselle Bundchen. Yo figuraba gritando, me tiritaba la pera, me dolía la cabeza y lloraba porque este tarado me había dejado con un estilo pokemón, a lo diario de Eva y para rematarla, me dejó una chasquilla siniestra que según él está de lo más moda y yo, con el grito en el cielo, porfa corta esta cuestión. Cuento corto: ahora tengo una chasquilla de un centímetro cuadrado.

Cuando llegué a mi casa, obvio que todas mis hermanas me dijeron que me veía demasiado horrible. Cosa que suelen decirme constantemente, así que poco y nada vale. O ya no me importa tanto. O ya había tenido un tan mal día que podrían haberme dicho que me habían inscrito para el concurso de dobles de María Marta Serra Lima y las hubiera abrazado por creer en mí. La mamá también me hizo un comentario del tipo me.gustaba.cuando... y partí a la cocina a comer una ensaladita. Mientras el papá toma coca zero, y esperando que me suba el ánimo como siempre, le digo: oye papá fui a la peluquería y no me dijiste nada!! Se da vuelta y me mira con cara de sicópata y me dice: te veís demasiado mal. Ya y como que el papá, que es daltónico, no cacha nada de minas, a pesar de que vive con cinco, me venga a decir eso ya era el colmo de mi día the thriller y sólo atiné a decir con cara de pena que los hombres lo único que hacían bien era mentirle a las mujeres y qué le costaba aplicarse conmigo.

Después cada vez que me lo encontraba me decía que cómo yo podía ser tan mujer para mis cosas y que no entendía por qué me tomaba las cosas tan a pecho.

Así que me fui a dormir y hoy martes un nuevo día.

Despertarme fue un parto y yo no quería por nada del mundo salir de la cama. Y menos mirarme al espejo. Y menos menos lavarme el pelo. Y menos menos menos tener qu peinarme. Al final no todo fue tan traumático, me veo menos fea que ayer y estoy segura que Dios hizo que me creciera el pelo en las 8 horas de sueño. Me vestí realmente fea, de rosado, pero fea. Y con zapatillas, así que pido a Dios no tener una reunión hoy. Y volví a mi rutina de Transantiago.

Y realmente lo peor vino a las 7.30 am con un vagón enfermo de apretado. Y un viejo verde al lado mío realmente asqueroso. Era un petaco chico, altamente cuma, con cara de degenerado en potencia y que tenía su cosa casi en mi rodilla. Obvio, como soy media pava que pensé que este viejo estaba así producto de las circunstancias de tanto choclón humano y empecé a escapar, mientras lo empujaba descaradamente y casi le pegaba. Y al lado mío había una niñita como de 14, con un uniforme, que de verdad tenía cara de terror y mi cara era de espanto. El acoso debe haber durado 40 segundos, que por lo demás era eterno, y apenas se abrieron las puertas del metro empujé al degenerado y me bajé con rabia, por no atinar a gritarle nada y con pena, porque igual nada que ver que te pasen estas cosas cuando uno ya es vieja y más pena me dió aún, no haber atinado a pescar a la cabra chica y haberla sacado de ahí.