Lento

Hablo mucho. Demasiado. Hablo rápido. Demasiado. No modulo. Sí, no modulo. Tengo todas las cosas malas que le pueden pasar a alguien que le encanta conversar. Nadie me entiende. Cuando digo algo, la gente me mira con cara de pescado frito y sólo me queda repetir lo que he dicho. Al menos mis hermanas son capaces de reproducir lo que cuento a la hora del almuerzo, creo que son las únicas que pueden descifrar todo esto. Y yo sufro, porque igual mis historias son enfermas de entretenidas, entonces todas mis ganas de ser estrella a lo stand up comedy se van a las pailas, porque aunque pueda vender todas las entradas para mi primer show, la crítica me destruiría e Italo Pasalacqua me pondría un 1 y Larry Moe diría que soy una tarada, y no me quedaría otra que retirarme.

El problema es que llegó el minuto en la vida que a mi papá le saqué los choros del canasto. Y el miércoles apenas me vio y le conté mis últimos historias de una loca de patio suelta en Santiago, me miró con cara de no.te.entiedo.nada y me dijo con una calma infinita: la próxima vez que me hables y no te entienda, no te vuelvo a hablar en la vida.

Con esto, papito Teby, mató dos pájaros de un tiro. Me está obligando a hablar lento y de pasadita, le hablo menos y no lo atoro con mis historias cuando está viendo el canal de las guerras mundiales. Llevo 2 días así. Ha sido una tortura, lo estoy pasando pésimo, estoy que me compro una espada y me la entierro y hago esa cuestión que no sé como se llama, harakiri, sashimi, kanitama, lo que sea. Me siento como un drogadicto que le quitan el neoprén. Me cuesta, sufro, no puedo. Pero aunque lo intento, me supera.

Descubrí que soy un niñito, no puedo hacer dos cosas al mismo tiempo. O me concentro en contarle la historia o me concentro en modular y hablar lento. Creo que un par de semanas me veré en la dificultad de caminar y comer chicle. Y tres meses me despertaré en la mañana y seré Lalo Padilla. Siniestro. Apenas llega papito Teby le digo hoooooolaaaaaa paaaaaaapaaaaaaaaá y muevo la boca en cámara lenta como si estuviera poseída por la Patricia Maldonado y eso que tengo la boca enferma de enana, pero mi cabeza quiere decirle "hola papá, como te fue en el negocio, me echaste de menos, me trajiste un regalo, oye el Kevin está bacán, hoy día fui a almorzar y comí unos rolls de conejo, te morís lo rico que estaba y acabo de tomar un seguro antirobos que si me mata el asaltante, te dan mil uefes como premio de consuelo", todo eso en 15 segundos y a la velocidad del rayo, pero no puedo y sufro porque yo quiero hablarle más y rápido y contarle todas las tonteras que hago en el día y las historias de mis carretes y las historias de los POs que no exiten y las fiestas a las que voy, y no me deja, porque cada vez que me habla me dice "leeeentooooo" y siento que la cabeza no me da para concentrarme y editarle las historias en palabras que sí puedo modular, y yo, como que reafirmo la idea de que pienso a la velocidad del rayo, y aunque intento decirle que hablo rápido porque pienso mucho y soy demasiado inteligente, ni siquiera puedo concentrarme en esa frase de 8 palabras, porque ya estoy pensando en las 347 mil que tengo guardadas con otras historias que también le quiero contar.

Y siento que esto es como un desafío de casi si se la puede gana y al final, yo sólo quiero tirar la esponja y decirle que está condenado con esta hija que no le hace a la modulación. Que me siga comparando con Rafael Gumucio y que me mire con cara de pescado frito cada vez que no me entiende.